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Qui sont les plus intelligent(e) ???
Qui sont les plus intéligent(e)s?
# Posté le dimanche 22 octobre 2006 15:18
Ki est ton idole????????????????
Ki est ton idole????????????????
# Posté le dimanche 22 octobre 2006 15:08
au bois des chataigne
C'était un bel après-midi d'automne,
Dans cette forêt tapissée de feuilles,
Nous étions loin de ramasser des pommes,
Et voir la moindre queue d'un écureuil.
Baissez-vous ! Trouvez-moi et croquez-moi !
C'est la chanson des coquines châtaignes,
Dénudées dans leurs robes elles ont froid,
Offrant rondeurs à toute musaraigne.
Charmées par leurs chants, comme ensorcelées,
Gourmandise aidant, nous voilà penchées,
Les mains dans les feuilles, le nez sur la mousse,
Et tâtant de ces choses plus ou moins douces.
Baissez-vous ! Trouvez-moi et croquez-moi !
La mélodie des châtaignes coquines,
Se bousculent et roulent sous nos doigts,
Excitant l'appétit enfin qui taquine.
Vues prenantes à des yeux et par paires,
Sur nos fesses confiées au vent joueur,
Oubliant ce qu'autrui pouvait bien faire,
A notre insu et pour leur grand bonheur.
Baissez-vous ! Trouvez-moi et croquez-moi !
La complainte des châtaignes perdues,
Manteau ouvert, elles attirent le regard,
Osant l'extrême à se faire monter dessus.
Ainsi nous mettons du c½ur à l'ouvrage,
Pour rassembler ces jolies friandises,
Alors que des âmes un peu trop volages,
Nous perturbent de leurs mains, quoiqu'on dise.
Baissez-vous ! Trouvez-moi et croquez-moi !
C'est l'ultimatum des glands sous les chênes,
Moins digestes que les fraises des bois,
Et qui se l'ouvrent sans la moindre gêne.
Nous avons failli, mon amie et moi,
De cette épopée, prendre une secousse,
Ce qui est sûr, nous n'irons plus au bois,
Au risque d'entendre des arbres qui toussent.
Dans cette forêt tapissée de feuilles,
Nous étions loin de ramasser des pommes,
Et voir la moindre queue d'un écureuil.
Baissez-vous ! Trouvez-moi et croquez-moi !
C'est la chanson des coquines châtaignes,
Dénudées dans leurs robes elles ont froid,
Offrant rondeurs à toute musaraigne.
Charmées par leurs chants, comme ensorcelées,
Gourmandise aidant, nous voilà penchées,
Les mains dans les feuilles, le nez sur la mousse,
Et tâtant de ces choses plus ou moins douces.
Baissez-vous ! Trouvez-moi et croquez-moi !
La mélodie des châtaignes coquines,
Se bousculent et roulent sous nos doigts,
Excitant l'appétit enfin qui taquine.
Vues prenantes à des yeux et par paires,
Sur nos fesses confiées au vent joueur,
Oubliant ce qu'autrui pouvait bien faire,
A notre insu et pour leur grand bonheur.
Baissez-vous ! Trouvez-moi et croquez-moi !
La complainte des châtaignes perdues,
Manteau ouvert, elles attirent le regard,
Osant l'extrême à se faire monter dessus.
Ainsi nous mettons du c½ur à l'ouvrage,
Pour rassembler ces jolies friandises,
Alors que des âmes un peu trop volages,
Nous perturbent de leurs mains, quoiqu'on dise.
Baissez-vous ! Trouvez-moi et croquez-moi !
C'est l'ultimatum des glands sous les chênes,
Moins digestes que les fraises des bois,
Et qui se l'ouvrent sans la moindre gêne.
Nous avons failli, mon amie et moi,
De cette épopée, prendre une secousse,
Ce qui est sûr, nous n'irons plus au bois,
Au risque d'entendre des arbres qui toussent.
# Posté le mercredi 18 octobre 2006 02:18
Modifié le mercredi 18 octobre 2006 03:04
*La châtaigne ** le 14-10-2007 ** une journee dans les flandre.*
Peut-être un hérisson qui vient de naître?
Dans la mer, ce serait un oursin, pas bien gros...
Ici, la boule d'un chardon – peut-être
Ou le pompon sournois d'une bardane
Ou d'un cactus? Mais non, dans le bois qui se fane,
Dans le bois sans piquants, moussu, discret et clos,
Cette chose a roulé subitement, d'en-haut,
Comme un défi... parmi les feuilles qui se fanent.
Allez, j'ai bien compris. C'est la saison.
Les geais, à coups de bec, ont travaillé dans l'arbre.
Même les parcs où veillent, tout pensifs, les dieux de marbre,
Ont de ces chutes-là sur leurs gazons.
Marron d'Inde là-bas, châtaigne ici. Châtaigne
Rude et sauvage, verte encore, détachée
Par force de la branche où les grands vents, déjà, l'atteignent
Le vent et les geais ricaneurs, et la nichée
Des écoliers armés de pierres et de gaules.
Comme il faut se défendre! Sur l'épaule
De la douce prairie en pente, l'on pouvait
Glisser un jour, à son heure, qui sait?
Et se blottir dans un coin tiède, pour l'hiver...
Ah! Pourquoi tant d'épines, tant d'aiguilles,
Tant de poignards dressés, pauvre peloton vert?
Une fente... Voici qu'un peu de satin brille
Et le c½ur neuf est là, dessous, et rien ne sert
D'être châtaigne obscure, âpre au goût, si menue!
Fendue, on est une châtaigne presque nue...
Et le coup de sabot sur la tête viendra,
Et le couteau pointu, l'eau bouillante, le pot
Qui sue avec de petits rires, des sanglots
Dans les tisons trop rouges; tout sera
Comme il est dit en l'ordinaire histoire des châtaignes.
Et vous ne voudriez pas, quand me renseigne
Dans la ville brumeuse, un cri rauque :
« marrons tout chauds! »
Quand j'aperçois, joufflus, blêmes, sans peau,
Ou craquelés et durs avec des taches de panthère,
Les frères de ma sauvageonne, tous ses frères
Vous ne le voudriez pas, que j'évoque, là-bas,
Un vieil arbre perdant ses feuilles rousses,
Et me souvienne du choc sourd, lourd, lourd comme un glas,
De pauvres fruits tués qui tombent sur la mousse?
Dans la mer, ce serait un oursin, pas bien gros...
Ici, la boule d'un chardon – peut-être
Ou le pompon sournois d'une bardane
Ou d'un cactus? Mais non, dans le bois qui se fane,
Dans le bois sans piquants, moussu, discret et clos,
Cette chose a roulé subitement, d'en-haut,
Comme un défi... parmi les feuilles qui se fanent.
Allez, j'ai bien compris. C'est la saison.
Les geais, à coups de bec, ont travaillé dans l'arbre.
Même les parcs où veillent, tout pensifs, les dieux de marbre,
Ont de ces chutes-là sur leurs gazons.
Marron d'Inde là-bas, châtaigne ici. Châtaigne
Rude et sauvage, verte encore, détachée
Par force de la branche où les grands vents, déjà, l'atteignent
Le vent et les geais ricaneurs, et la nichée
Des écoliers armés de pierres et de gaules.
Comme il faut se défendre! Sur l'épaule
De la douce prairie en pente, l'on pouvait
Glisser un jour, à son heure, qui sait?
Et se blottir dans un coin tiède, pour l'hiver...
Ah! Pourquoi tant d'épines, tant d'aiguilles,
Tant de poignards dressés, pauvre peloton vert?
Une fente... Voici qu'un peu de satin brille
Et le c½ur neuf est là, dessous, et rien ne sert
D'être châtaigne obscure, âpre au goût, si menue!
Fendue, on est une châtaigne presque nue...
Et le coup de sabot sur la tête viendra,
Et le couteau pointu, l'eau bouillante, le pot
Qui sue avec de petits rires, des sanglots
Dans les tisons trop rouges; tout sera
Comme il est dit en l'ordinaire histoire des châtaignes.
Et vous ne voudriez pas, quand me renseigne
Dans la ville brumeuse, un cri rauque :
« marrons tout chauds! »
Quand j'aperçois, joufflus, blêmes, sans peau,
Ou craquelés et durs avec des taches de panthère,
Les frères de ma sauvageonne, tous ses frères
Vous ne le voudriez pas, que j'évoque, là-bas,
Un vieil arbre perdant ses feuilles rousses,
Et me souvienne du choc sourd, lourd, lourd comme un glas,
De pauvres fruits tués qui tombent sur la mousse?
# Posté le mercredi 18 octobre 2006 01:50
Modifié le mercredi 18 octobre 2006 02:02
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